Papi

Alzheimer: Do Ghosts Cry? | home

Papi

14 juillet

Il est né en Allemagne, ce qui était à peine une Allemagne

Dans l'Allemagne si peu Allemande qu'elle deviendra Allemagne de L'est,

Poussé par la faim

Il quittera l'Allemagne

Alors même que nul ne pouvait prévoir qu'un jour

Sa communauté sera gazée et que leur peau

Fera des abat-jour pour ce cher Goebbels.

Il quittera l'Allemagne

Deviendra français par choix, Français par amour,

Français par l'air qu'il respire, par l'eau qu'il boit

Français par les croissants et les brioches

Français par les repas chez la Mère Corbeau à Passy sur Eure

Français parce que la Seine coule à Paris

Français par le compost qu'il fait avec les déchets

Français par les légumes de son jardin

Français par les poules et canards de la basse-cour

Français par sa Citroën qui ne montait pas la cote du village,

Français parce qu'à la République on travail le vêtement.

Pendant ce temps le monstre prenait des forces

C'était un petit monstre bien gentil,

Cela devint un monstre

Cela devint un monstre énorme

Et des dizaines de millions d'hommes innocents

Vont mourir dans les boues du Nord, dans les marais de Sébastopol

Grand-père va mourir à Sébastopol sous l'uniforme de la Légion Etrangère

Et il ne mourra pas, à cause d'une dysenterie la semaine avant le départ

Et je pleure en pensant que je suis mort à Sébastopol

Et que je ne suis pas mort à Sébastopol

Et Grand-père rend son fusil dont il n'a jamais su se servir

En quarante Grand-père est trop fatigué, mais il fera l'exode

Un petit exode, et reviendra chez lui

Regardant par la fenêtre chaque jour

attendant ce camion qui vient chercher les moins qu'humains

Pour nettoyer la terre de cette race maudite

Mon cousin allemand passe chez grand-père,

On ne retrouvera aucune trace de lui en Normandie

Pas même un de ces casques percés qui faisaient la joie des enfants.

Grand-père ne parlera jamais de ces temps là

Peut-être une phrase en riant

De toute façon pourquoi parler, qui l'écouterait, moi je n'écoutais pas

C'était tellement plus amusant de jouer avec les masques à gaz.

Grand-père porte en lui deux guerres

La première qui lui a volé la mort de son épouse

Lorsque la légion défile, Grand-père pleure

Lorsque la légion défile, je pleure

Lorsque la légion défile, Grand-père se lève, tout le monde se lève

Lorsque la légion défile, je me lève

La légion, c'est comme au rugby

On mourra tous ensemble.

Puis Grand-père deviendra ce vieux livre oublié

Que personne n'ouvre,

Qui se couvre de poussière, qui pourrit

Puis le livre tombe, est balayé

Il ne reste rien, sinon l'odeur de poussière pleine de tous ces regrets

Pourquoi est ce que je ne lui ai jamais dit :

"Grand-père raconte moi ?"

Le vieux est un livre démodé, racontant des histoires sourdes

A des indifférents immortels englués dans leur présent.

14 juillet

Tous ces hommes qui ont été au combat

Croyant défendre leurs femmes, leurs enfants, leur patrie, leur liberté

Qui sont au mieux morts

Qui sont au pire revenus morts

Et pourtant le choix n'existe pas

Les vieux sont des gueules cassées

Cassées par qui?

Si nous sommes bien hypocrites, par la vie

Si nous sommes honnêtes, cassés par vous.

Les vieux sont des gueules cassées

La politesse veut qu'on se détourne

Qu'on fasse semblant de ne pas remarquer leurs cicatrices

Leurs difformités, leur odeur,

Nous nous détournons

Nous les futures gueules cassées

Nous les futures vies brisées

Ou la mort est le seul espoir

Voilà la Légion passe

Et je pleure pour ces hommes qui regardaient vers un espoir

Je pleure pour les copains qui se faisaient du fellaga

Je pleure pour cet homme qui tue un homme pour libérer un homme

Je pleure la gégène

Je pleure les charniers créés dans le rire et la joie

Je pleure les vieilles femmes au regard fou

Entassées sur des chariots de tracteurs

Cherchant leur casserole noircie, leur couverture, leur chaise préférée

Je pleure pour l'horreur à venir

Je pleure mon Afrique est l'horreur n'est pas à venir

Je pleure mes femmes africaines mourrant sans un tressaillement

Je pleure les enfants africains qui ne vaudront pas une planche de cercueil

Je pleure les hommes soutenant leur honte par les bouteilles de bière

Je pleure notre honte d'avoir tout donné

La honte d'avoir préféré.